Nunca, en el infinito de los tiempos,
el contorno de un poema,
superó al verso en unos labios,
nuca el concreto escrito,
fue la sombra de lo imaginado.
Que no hay poesÃa en el poema,
sino en el poeta desahogado,
que no es solo fantasÃa,
es solo un burdo engaño.
PoesÃa, digo al poema,
es un regalo,
un caos por percepción,
poesÃa es una mentira y tambien un explendor.
PoesÃa es el arte del poema,
es el mundo y su ficción,
lazos que unen con letras,
los dos mundos de Platón.